Devo ter matado a borboletinha umas cinco vezes, não acho que ela tenha se importado. Na verdade, ela ia sumir aos poucos mesmo, eu apenas encurtei sua existência. Sua insignificante e mísera existência.
Não me fazia diferença, mas era interessante olhá-la no meio de tantas cicatrizes. Eu quase me via nela; no meio do caos, apática, sem palavras ou ações, sem o poder de mudar alguma coisa. Eu dependo de algo, assim como ela dependia sua vida à mim.
Matei-a como seu eu quisesse matar à mim mesma, como se eu pudesse afugentar minha dor de não poder fazer nada para curar a sua dor. Sua dor... tem se tornado a minha dor... nossa dor...

Love can wait. Hunger can’t.